Eclodiu como um corte,
uma incisão na artéria.
E gritou a voz da morte:
(para a vida sem sorte)
Dor, doença e miséria!
Não foi apenas sofrer.
Foi também loucura.
Enigma de um viver,
triste sina de um ser:
mal interno sem cura.
Assim nasceu o poeta
que em pesar conheci.
Vida calada, inquieta,
de aparência discreta
que em palavras despi.
Pintura: La columna rota, de Frida Kahlo
Sempre me pergunto, porquê tem que ser assim,por que do sofrimento!? Mas tenho que dizer que são as melhores poesias, são as mais distintas e maravilhosas poesias que eclodem desse amargo que fica nas bocas mudas de poetas, ou do amargo de um coração atolado de sentimentos inexpressos....
ResponderExcluirÉ evidente que não acontece com todos, mas acredito que sejam os melhores, os mais sinceros!