convertendo em lágrimas frias
a verdade há tanto retraída...
Perdi o desejo, a sede, a fome...
Me deitei, adormeci nas agonias
deste padecer ainda sem nome.
A verdade que só a mim perturba
sempre esteve aqui me arranhando...
Pequenos rasgos, úlceras mortais
nasciam em mim como grande turba
de vermes putrefatos fervilhando
na mente que a si mesmo se conturba.
O inalcançável sempre foi premeditado
desde as primeiras linhas escritas.
O mesmo espetáculo, um novo ator,
se desenlaça com o enredo ensaiado.
Ainda que com possibilidades infinitas
persisto na dor e a mantenho ao meu lado.
Arte de Heitor Silva
