Uma ideia

As mesmas forças que ditam,

que mesclam nossos quereres,

são as mesmas que a mim gritam,

rosnam, me impedem e me limitam

diante do mais ínfimo dos prazeres.

Elas, há tempos, se fazem presentes.

Não importa onde qualquer um de nós vá,

voam silenciosas, surdas e inconscientes.

Letais como um câncer, corroendo mentes

que logo desistem de crer, de ser, de estar...

Nesta mortal mestiçagem eugênica

tentamos sobreviver a todo custo.

Alimentamos uma sanidade cênica,

um tipo de embriaguez esquizofrênica,

para estar, ser e crer num mundo justo.

Arte do meu querido Heitor Silva.

Constante Inconstância

Me desconheço...

Acreditei em mim mesmo,

em um eu avesso

às ideias que me impus.

E continuei a esmo...

Num silencioso tropeço

enxerguei a luz:

Me vi tão frágil,

me afogando em emoções...

E sempre o presságio

da loucura, dor e medo

me engolia sem quaisquer razões.

Neste solitário naufrágio

compreendi o enredo:

Eu sou inconstante.

Acreditei no começo,

no alvo distante

que me molda gradualmente.

Assim eu subo e desço

como eterna variante

de um eu que apenas sente.

Pintura de Paul Arts

(Atualmente a obra compõe o acervo da galeria Emillions Art)

Deslocado

Ando me desencontrando de mim mesmo;

me perdendo por inteiro em olhares opacos.

Há uma força que me impele a viver a esmo,

que me puxa e me envolve em braços fracos.

Minhas ações já não fazem parte de mim;

meus pensamentos, desconexos e nebulosos,

como aves sem pouso, voam para o seu fim...

Não me reconheço entre os meus pares.

Será que realmente necessito de outros ares?

Ou o mundo simplesmente me quer assim?

Pintura de Lahiru Karunasena

Toque

Sentir o toque vivo e involuntário

de qualquer parte da cálida pele

deste teu corpo me faz ser vário

é um vício que me torna usuário

desta droga que a ti me compele.

A mais tenra fricção é responsável

por maquinais espasmos almejados;

por suspiros retidos em instável

desejo febril, tal fera amigável

que lambe, morde por todos os lados...

Todo o corpo rendido à louca fome...

Mãos famintas e uma língua sedenta

ansiosa, perscrutando um abdome,

acendem a volúpia com o meu nome

sussurrado numa carícia lenta.

Pintura de Paul Richmond

Divã

Qual é o problema?

O problema sou eu.

O problema é você.

O problema está em mim 

e em qualquer um que crê.

O que é o problema?

O problema é um querer;

é uma vontade de crescer;

é um desejo de morrer;

é uma ausência de viver...

Qual é o tema do teu problema?

De onde vem o problema?

O meu problema vem de dentro;

vem de fora, vai embora...

Volta e me arremessa para o centro

da dor e o desespero, aflora, chora...

De onde vem o teu problema?

Quais dos teus problemas são teus?

Quais dos teus problemas são meus?

Quantos são os teus problemas?

Quando são...?

Onde estão...?

Os dos outros?

Os nossos...

Pintura de Alberto Pancorbo

Ciúme: a dor expectante

Que forma tem a dor?

Qual a cor dela?

A minha dor é uma silhueta...

A silhueta de uma entrega.

A minha dor tem cor de facilidade,

uma cor escura e distante

que eu não alcanço.

A minha dor também tem movimento.

Ela se move num beijo longo e demorado

salpicado daqueles curtos

com gosto de despedida 

e de até logo.

A minha dor me deixa inerte.

O que se move em mim

é o pulsar acelerado;

é o nó na garganta que tento engolir;

é o piscar dos olhos

para conter lágrimas.

Por que o premeditado dói?

Acredito que o que dói

é a rapidez e a forma (in)esperada

com que ele chega.

Não. Eu não quero ser a silhueta.

Não daquela forma.

Eu não quero ser ou causar facilidade.

Que forma tem a dor?

A dor tem a forma que eu nunca quis.

Eu a projetava em meio a intrigas.

Mas ela veio, fácil demais.

Inesperada.

Com o que a dor se parece?

A minha é um Gustav Klimt

feito de sombras.

Mas sabe por que dói mais?

Porque foi fácil...

Que forma tem a sua dor?

A minha é uma silhueta...

Mas na verdade ela foi uma entrega...

Fácil... Fácil demais.

Pintura de Gustav Klimt

Passei a noite buscando teus olhos

Passei a noite buscando teus olhos,
eles fugiam de mim ou não me viam.

Passei a noite procurando tuas mãos,

elas, escorregadias, ensaiavam nãos,

acenavam restrições que me doíam...

Passei a noite buscando teus olhos,

mas eles acariciavam outras mãos.

Passei o restante da noite... Só passei.

Será que não sou visto ou ainda serei?

Separei meus lábios: um beijo refém...

Terminei a noite fechando meus olhos,

para encontrar os teus assim também.

Pintura de Paul Richmond

Um trauma

Uma lufada de emoções de mim se apossa,
nenhuma delas se encontra em excesso.
Todas equilibradas num olhar confesso,
entregues a essa dor que me desossa.

As paredes do meu corpo tão desgastadas

pelos disparos de olhares diversos

ainda ocultam e protegem meus eus submersos

nas angústias e dores enraizadas.

Cada pedaço de mim é um grito inaudível

sob os escudos de um riso tranquilo,

que, sem apresentar um único vacilo,

firma os muros deste ser invisível.

Pintura de Paul Richmond

Θάνατος

Desde o meu início, tua sombra me espreita;
teu olhar me persegue sempre faminto e paciente;

teu existir, para mim, tornou-se claro e convincente

na tua função, uma incansável e letal colheita.

Passei anos, usufruindo da tua macabra piedade;

fugindo, inutilmente, dos teus olhos vagarosos,

mesmo sabendo que os meus, assim tão medrosos,

serão fechados pela escuridão da tua vontade.

Hoje, não vejo mais os teus olhos perseguidores.

Sinto em minhas costas, subir a tua língua fria

e, em seguida, com um sussurro que me arrepia,

ouço, sem muito medo, uma saudação sem cores...

Pintura de Arnold Bocklin

O ciclo

Com rápidas mãos, abriu meu peito,
vasculhando-me à procura daquilo
que considerava o prêmio perfeito.

Invadiu-me a vida com sorriso largo,

destrancando portas há muito fechadas.

Fugiu de mim, deixando um beijo amargo

e rastejou para as frestas ensombradas.

Agora, preenchendo-me com o vazio,

ergo muros mais altos e impenetráveis...

Ato-me ao que restou deste corpo frio.

Expulso as mesmas bocas insaciáveis.

Meus bolsos estão cheios de chaves

para as quais não encontro portas.

E ao longe, ouço as batidas graves,

anseios, desculpas e palavras mortas.

Pintura de Tomasz Alen Kopera